Diferencia.

No es habitual que me sienta así
como el café frío y servido a la mitad,
con esa seguridad de no querer abrir las cortinas,
aunque el sol afuera salte y me haga fiestas,
y el periódico de la mañana se quede sin leer.
El perro da vueltas buscando juego
y yo solo quiero cerrar la puerta y que nadie me haga ruido.
No es habitual que me sienta así
con esta cabeza dándome vueltas
con estas ganas guardadas bajo la almohada,
con este tedio que me gana y apenas me sacude para que respire.
Apago el reloj,
pierdo el control y olvido la tele,
abro la laptop y la cierro
porque no hay nada
nada que pueda cambiar esta necesidad de ausencia.
Hoy solo tengo ganas de vaciarme por dentro
de ser trivial
Que me gane la pereza y este deseo de quedarme aquí
silente
a media luz
Seguro que mañana todo será distinto ( o igual, sin diferencia)
y aunque llueva, voy a querer bañarme.
y voy a querer verte, seguro, otro día que no sea hoy.
Me conoces
Me presientes
pero este cansancio de hoy,
esta pesadumbre
no se trata de amor y desamor
y mucho menos de distancia.
Ya sé
no es habitual que me sienta así
pero hoy, me doy licencia para no sonreír,
para olvidar mis compromisos, mis metas y mis vergüenzas
Hoy no quiero darme aliento y decir que todo irá mejor:
No quiero
Mañana será otro día
y sé que ahí me espera esa cara linda en el espejo
haciéndome muecas y gritándome verdades.


Irma Cristina Cardona

Habíamos nacido el uno para el otro

En realidad habíamos nacidoel uno para el otro.
Jamás tuvimos un "sí" o un "no".
Comíamos los dos de un mismo plato.
Ella leía, yo dormía.
La transfusión de ideas era magnífica.
La parentela se daba la mano los domingos.
Hacíamos intercambio de empanadas y pequeños
planes sumamente económicos; comprar maní; leer
una revista, hacer un viaje en ferrocarril.
No hay que complicarse la existencia.
Ese era el slogan favorito.
Y ya ven ustedes el resultado.
Para ponerle el broche de oro a nuestra
felicidad salíamos a dar una vuelta por el barrio.
Mostrábamos nuestros querubines.
Ella de taco bajo y yo sin corbata,
tal como si nos hubieran sacado de un cuadro.
Solo nos faltaba hablar.
El sol nos revestía de gloria y no era para menos.
La radio invadía nuestro espíritu
con esos gloriosos avisos de Juicio Final, cantados.
Siempre estábamos en comunicación:
Buenos días, ¿como está usted?
Buenas noches. Bien gracias. ¿Y su familia?
Bien. ¿Y la suya?
Pero envejecemos juntos. De eso
no hay duda. Otros tienen su propio infierno.
Acércate porque tengo frío. Estas son
las tentaciones que matan. Te conozco de memoria.
Me conoces de memoria. El tiempo cambia, antes
llovía más seguido. Nos gustaba mojarnos. Eramos
jóvenes. Léeme, por favor el pronóstico
del tiempo: el norte claro...
Buenas noches, querida. Dale cuerda
al despertador. ¿Cerraste todas las puertas
menos una? Mañana será otro día.
Mañana será otro día.
Mañana...

Alfonso Alcalde

Flores de amor

Amor, no te culpo; la culpa fue mía,
          no hubiera yo sido de arcilla común
habría escalado alturas más altas aún no alcanzadas,
          visto aire más lleno, y día más pleno.

Desde mi locura de pasión gastada
          habría tañido más clara canción,
encendido luz más luminosa, libertad más libre,
          luchado con malas cabezas de hidra.

Hubieran mis labios sido doblegados hasta hacerse música
          por besos que sólo hicieran sangrar,
habrías caminado con Bice y los ángeles
          en el prado verde y esmaltado.

Si hubiera seguido el camino en que Dante viera
          los siete círculos brillantes,
¡Ay!, tal vez observara los cielos abrirse, como
          se abrieran para el florentino.

Y las poderosas naciones me habrían coronado,
          a mí que no tengo nombre ni corona;
y un alba oriental me hallaría postrado
          al umbral de la Casa de la Fama.
Me habría sentado en el círculo de mármol donde
          el más viejo bardo es como el más joven,
y la flauta siempre produce su miel, y cuerdas
          de lira están siempre prestas.

Hubiera Keats sacado sus rizos himeneos
          del vino con adormidera,
habría besado mi frente con boca de ambrosía,
          tomado la mano del noble amor en la mía.

Y en primavera, cuando flor de manzano
          acaricia un pecho bruñido de paloma,
dos jóvenes amantes yaciendo en la huerta
          habrían leído nuestra historia de amor.

Habrían leído la leyenda de mi pasión, conocido
          el amargo secreto de mi corazón,
habrían besado igual que nosotros, sin estar
          destinados por siempre a separarse.

Pues la roja flor de nuestra vida es roída
          por el gusano de la verdad
y ninguna mano puede recoger los restos caídos:
          pétalos de rosa juventud.

Sin embargo, no lamento haberte amado -¡ah, qué más
          podía hacer un muchacho,
cuando el diente del tiempo devora y los silenciosos
          años persiguen!

Sin timón, vamos a la deriva en la tempestad
          y cuando la tormenta de juventud ha pasado,
sin lira, sin laúd ni coro, la Muerte,
          el piloto silencioso, arriba al fin.

Y en la tumba no hay placer, pues el ciego
          gusano se ceba en la raíz,
y el Deseo tiembla hasta tornarse ceniza,
          y el árbol de la pasión ya no tiene fruto.

¡Ah!, qué más debía hacer sino amarte; aún
          la madre de Dios me era menos querida,
y menos querida la elevación citérea desde el mar
          como un lirio argénteo.

He elegido, he vivido mis poemas y, aunque
          la juventud se fuera en días perdidos,
hallé mejor la corona de mirto del amante
          que la de laurel del poeta.

Oscar Wilde

11 DE NOVIEMBRE

Gris es el día, y todo el año es frío,

y por la tierra deshabitada el chirrido de las golondrinas

señala el vuelo austral de la primavera. Nada alberga,

salvo el invierno, la bóveda del firmamento.

Oh, triste tierra, cuando este amargo y lúgubre sueño

se remueva y gire, y reverdezca de nuevo la estación,

por el camino y el sendero solitarios reptará la hierba,

y nadie la hollará, limpiando el paso.

Abril y mayo y junio, y toda la penuria

de un corazón para verdearla, para herirla y despertarla;

de qué sirve florecer, tierra gris de noviembre:

no tienes que interrumpir tu sueño para reverdecer.

La acallada querella del viento en los árboles azotados

estremece a la hierba del camino y el sendero,

y la Pena y el Tiempo devienen mares dorados, sin mareas.

¡Calla, calla! Ya ha vuelto a casa.

William Faulkner 

La culpa es de uno

Quizá fue una hecatombe de esperanzas
un derrumbe de algún modo previsto
ah pero mi tristeza solo tuvo un sentido

todas mis intuiciones se asomaron
para verme sufrir
y por cierto me vieron

hasta aquí había hecho y rehecho
mis trayectos contigo
hasta aquí habia apostado
a inventar la verdad
pero vos encontraste la manera
una manera tierna
y a la vez implacable
de desahuciar mi amor

con un solo pronóstico lo quitaste
de los suburbios de tu vida posible
lo envolviste en nostalgias
lo cargaste por cuadras y cuadras
y despacito
sin que el aire nocturno lo advirtiera
ahí nomás lo dejaste
a solas con su suerte
que no es mucha

creo que tenés razón
la culpa es de uno cuando no enamora
y no de los pretextos
ni del tiempo

hace mucho muchísimo
que yo no me enfrentaba
como anoche al espejo
y fue implacable como vos
mas no fue tierno

ahora estoy solo
francamente
solo

siempre cuesta un poquito
empezar a sentirse desgraciado

antes de regresar
a mis lóbregos cuarteles de invierno

con los ojos bien secos
por si acaso

miro como te vas adentrando en la niebla
y empiezo a recordarte.

MARIO BENEDETTI